LINEAS

 

 Lineas sueltas
 lineas disueltas
 lineas resueltas
 lineas sin hilera
 lineas sin trazadura
 lineas sin patrón
 yendoviniendo
 oh
 de horizonte
 oh
 de horrores
 oh de lineas que se han cruzado
 oh de lineas que se han trenzado
 oh de lineas que se han cortado
 oh de hoy
 oh de ojos y de ojales
 oh de hondo y de ojaláes
 
otras
lineas
de traza invisible

"no caigas. nada te sostiene
 no lluvies. nadie te agua
 no grietes. nada te deshunde."

 ¿cuántas caras tiene este espejo?

 está en el lugar
de la fundación
y de la fundición
de las imágenes

se exilian en este mundo
de puro olvido
legiones
de olas desertoras

como si viese temblar el vello
de lo escrito
en la penuriumbra

con la hibridez
de la bala y la puntería

himnos
fosforecen
labios
pinzan voces
brevas
en su turgencia

de su desastre arranca piedras

En lo seco, en lo árido. Fricción contra sí mismo, piedra
contrapiedra, sin algo que arda o incendie. Arido, pero no
ardiente. Lo cual no significa que no se consuma.

arrestos masivos de hayas, de álamos, de encinas

el brillo de los ojos
el movimiento de esa mano
un latido en el cuello

el macizo central del pensamiento

promesas,
durmiendo
en nubes se oculta
en nubes se disipa

el agua
es una inmensa
locura

ni siquiera llanto, le dijo,
es un nudo que se apreta un poco más

cada uno con su pequeño taller
de alquimias
del tiempo

a algunos se les ha quebrado
la rama
en el corazón

sugerencias
que le hace
la luna
a la marea

desnudo de misterio
este silencio

despierto en medio de la noche
como en un pozo
cavado por el dormir
en la sustancia negra
un perro ladra
ladridos de las madrugadas
de las madrigueras
de las madresangres
de la infancia
con el dedo corta
una sonrisa en el aire

Safo hablaba de esas horas pequeñas y de estrellas,
Dickinson de "una puesta de sol al alba"

colgando del aire
millares
de esferas-espejo
"the entire system of truth"

insumisos insomnios
indoblegadas angustias
algo
vienen a recordarme
ustedes

ve como su mirada
huyendo
de los ojos
dispersa espacios

como un enorme insecto rojo
la lapicera
sobre el libro que leo

si hay nubes
o muertos
o muchedumbres
reuniéndose en secreto
a esta hora
y aquí
nada sabemos

está lleno
de
imbvencibilidad

hay momentos
ráfagas
rachas
en los que estoy
a muerte
contra la muerte

tal vez
lo que sentimos
sea
todo
lo que tendremos

extrae una palabra
de su lengua
fresca
labra en ella
hasta que late
pulsa
y tiembla
suelta
entonces
su cuerda
y ve
si suena

estábamos en un todo,
me acuerdo

alguien que quería vivir
de epifanía en epifanía

otro que quería vivir
en clara desafirmación
como una música distante

lo que pasa es que puso
un sólo pie en su destino
y al otro lo dejó en el aire

¿se puede, en serio,
decir
que el destino es un vehículo?

otro dijo, pero en off:
"yo sé a qué me refiero,
no soy Lenín en su vagón blindado"

a otro le gustaba mucho
la expresión
"nada que no se pueda
solucionar
con un pistoletazo"

hileras serpenteando en la selva
donde hay trabajo perpetuo

lo que pensás
y lo que hacés
lo que sentís
lo que te diste cuenta
lo que diste
lo que hiciste
lo que intentaste
lo que soñaste
lo que arruinaste
eres

en otras palabras,
'eres' tus 's/eres'

en la cara externa del sueño
¡cuánto nadie!

Entre pequeñas desesperanzas
Tantos asedios de muros desconocidos
¿Distraídamente?

Mirando con fijeza un objeto,
digamos cualquier tiempo, tres cuartos de hora,
¿deberían encenderse las bujías
de diversos estados de la imaginación?
(no me sucede)

ser interminables bosques de bambú
elige:
¿viento o lluvia?

Picabia dijo de alguien algo muy cierto:
"tenía la garganta perfumada"

irreversibilidades.
a ver...
¿con qué ríos,
con qué navegaciones
empezamos?

sensación:
son demasiadas capas de palabras

como un hojaldre
hojas secas
deshojes de árboles perdidos
y cansados

como bestias

para parir tu propio paisaje

a veces pasa
que el tiempo pasa por un rostro
todo lo demás se queda quieto
y sólo el rostro
avanza por el canal del tiempo

¿y cómo es que
un nombre
¡un nombre!
se transforma en el sonido
de toda ausencia
silenciosa?

en su pequeño desierto ambulante
en su pequeño bosquecito portátil

la noche susurra, eterna, en su oído
es el viaje de regreso
y su ser se sustrae de lo evidente

una pantera
o la sombra de esa palabra
camina por la penumbra

lasitud del cuerpo
en el océano desierto

'tocó su corazón con una pluma
y la lluvia llovió por todas partes'

frutos
guardados

con la lengua humedece
los bordes del sueño
a punto de ser enviado